Chers voisins du Vaisseau,
Elon Musk a raison sur une chose : l'humanité doit quitter ce nid. Se répandre. Survivre.
Mais voilà le problème avec les visionnaires — ils voient loin dans l'espace, et court dans le temps.
Imaginons. On construit le vaisseau. Immense. Autonome. On y embarque des milliers d'âmes et on le lance vers une planète habitable, quelque part dans le noir entre les étoiles. Le voyage ? Dix mille ans. Quatre cents générations vont naître, vivre, et mourir à bord.
Pour elles... le vaisseau n'est pas un moyen de transport. C'est le monde. Le seul qu'elles connaissent.
Et après mille ans, deux mille ans — elles oublient. La Terre devient une légende qu'on raconte aux enfants. Les archives sont effacées, jugées inutiles. Les protocoles d'atterrissage, perdus.
Alors dans neuf mille ans, quand ce vaisseau arrive enfin à destination... personne ne sait comment s'arrêter. Il traverse le système stellaire. Et continue. Droit devant. Dans le vide.
Le vaisseau devient un tombeau. Dérivant dans le noir, jusqu'à ce qu'il ne reste plus personne pour se souvenir qu'on a un jour existé.
C'est ça, le vrai défi des vaisseaux-monde. Pas la technologie. La mémoire.
Elon Musk construit des fusées. Mais qui construit les gardiens du souvenir ? Qui s'assure que dans dix mille ans, quelqu'un à bord sache encore pourquoi il voyage, et où il va ?
C'est exactement la question que pose Le Vaisseau-Monde. Pas comment partir. Mais comment ne pas oublier.
— Archiviste du Vaisseau-Monde : la Traversée Millénaire
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